![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
Entry tags:
Как луч тебя освещает! Ты весь в золотой пыли. И пусть тебя не смущает мой голос из-под земли. (с)
Кладбище. Я иногда вслушиваюсь в знакомое и привычное слово и стараюсь услышать его заново - как будто слышу в первый раз. Так, как мы слышим непривычное звучание незнакомых слов на чужом, но близком нам языке - украинском, чешском или польском. Эти странные, но похожие на наши слова всегда звучат свежо и непривычно для нашего уха, поэтому мы их действительно слышим, пробуем на слух.
КЛАДБИЩЕ, если вслушаться, звучит спокойно, сурово и даже как-то холодно.
КЛАД-БИ-ЩЕ.
А на кладбище всё спокойненько,
Ни друзей, ни врагов не видать.
Всё культурненько, всё пристойненько.
Исключительная благодать.
Это не о нашем кладбище. У нас там особой благодати не чувствуешь. Люди разговаривают громко, могилы беспорядочно теснятся друг к другу и нет никакого единообразия. Вот богатая цыганская могила - целый мемориальный комплекс из гранита, на памятниках изображены красивые молодые лица, но он заброшен, трава прорастает через все щели. Рядом покосившиеся оградки, а вот у кого-то чёрные чугунные цепи. Ни прямых дорожек между могилами, ни номеров. Не то что в Прибалтике. Помню могилу Георга Отса - маленькую гранитную плиту с надписью. И все остальные такие же.
На нашем кладбище не прочитаешь эпитафии, подобной той, что я, девятиклассница, увидела на одном из кладбищ Петербурга, тогда Ленинграда. На каком кладбище, не помню, зато слова пронзили меня сразу и на всю жизнь.
Прохожий, ты идешь, но ляжешь так, как я…
Присядь и отдохни на камне у меня.
Сорви былиночку и вспомни о судьбе:
Я - дома, ты — в гостях…
Подумай о себе…
И сразу вспоминаются стихи Марины Цветаевой.
Идёшь, на меня похожий,
Глаза опуская вниз.
Я их опускала - тоже!
Прохожий, остановись!
Прочти - слепоты куриной
И маков набрав букет,-
Что звали меня Мариной
И сколько мне было лет.
Не думай, что здесь - могила,
Что я появлюсь, грозя...
Я слишком сама любила
Смеяться, когда нельзя!
И кровь приливала к коже,
И кудри мои вились...
Я тоже БЫЛА, прохожий!
Прохожий, остановись!
..................................
И дальше. Не буду заканчивать. Сто лет назад написано, в 1913 году.
Всё равно, конечно, и на нашем кладбище навевает. Стоишь, мысленно разговариваешь, думаешь. И часовня есть.
И природа наша всё-таки хороша!
Первый день настоящего тепла. +26! Жара. Солнце печёт, лицо и руки покрываются лёгким загаром и кожа пахнет солнцем.
А потом зашли в недавно открывшийся паб. Вот так, да - ирландский паб. Знай наших!
Там кроме нас никого не было.
На мониторах показывался "Шерлок" последний - ББС.
Не смогла там понять, что находится за дверью под вывеской LOUNCE. Рядом TOILETS. Вот смотрю в словарях - нет этого слова. Ирландское, что ли, какое-то?
КЛАДБИЩЕ, если вслушаться, звучит спокойно, сурово и даже как-то холодно.
КЛАД-БИ-ЩЕ.
А на кладбище всё спокойненько,
Ни друзей, ни врагов не видать.
Всё культурненько, всё пристойненько.
Исключительная благодать.
Это не о нашем кладбище. У нас там особой благодати не чувствуешь. Люди разговаривают громко, могилы беспорядочно теснятся друг к другу и нет никакого единообразия. Вот богатая цыганская могила - целый мемориальный комплекс из гранита, на памятниках изображены красивые молодые лица, но он заброшен, трава прорастает через все щели. Рядом покосившиеся оградки, а вот у кого-то чёрные чугунные цепи. Ни прямых дорожек между могилами, ни номеров. Не то что в Прибалтике. Помню могилу Георга Отса - маленькую гранитную плиту с надписью. И все остальные такие же.
На нашем кладбище не прочитаешь эпитафии, подобной той, что я, девятиклассница, увидела на одном из кладбищ Петербурга, тогда Ленинграда. На каком кладбище, не помню, зато слова пронзили меня сразу и на всю жизнь.
Прохожий, ты идешь, но ляжешь так, как я…
Присядь и отдохни на камне у меня.
Сорви былиночку и вспомни о судьбе:
Я - дома, ты — в гостях…
Подумай о себе…
И сразу вспоминаются стихи Марины Цветаевой.
Идёшь, на меня похожий,
Глаза опуская вниз.
Я их опускала - тоже!
Прохожий, остановись!
Прочти - слепоты куриной
И маков набрав букет,-
Что звали меня Мариной
И сколько мне было лет.
Не думай, что здесь - могила,
Что я появлюсь, грозя...
Я слишком сама любила
Смеяться, когда нельзя!
И кровь приливала к коже,
И кудри мои вились...
Я тоже БЫЛА, прохожий!
Прохожий, остановись!
..................................
И дальше. Не буду заканчивать. Сто лет назад написано, в 1913 году.
Всё равно, конечно, и на нашем кладбище навевает. Стоишь, мысленно разговариваешь, думаешь. И часовня есть.
И природа наша всё-таки хороша!
Первый день настоящего тепла. +26! Жара. Солнце печёт, лицо и руки покрываются лёгким загаром и кожа пахнет солнцем.
А потом зашли в недавно открывшийся паб. Вот так, да - ирландский паб. Знай наших!
Там кроме нас никого не было.
На мониторах показывался "Шерлок" последний - ББС.
Не смогла там понять, что находится за дверью под вывеской LOUNCE. Рядом TOILETS. Вот смотрю в словарях - нет этого слова. Ирландское, что ли, какое-то?
![[identity profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/openid.png){kind=small}
Page 1 of 4